A veces me siento como si pudiera volar. Como si estuviera destinado a algo más grande que andar por el suelo junto al resto. Subo a la azotea y me pongo sobre el borde. Noto el viento en mi cara que sopla enfurecido. Me tambaleo sobre un precario equilibrio forzado por el viento. Pero aguanto unos segundos. Suficiente para notar como mis alas recogen el viento, lo envuelven, preparadas para volar. Alas que no se ven, pero las noto detrás. Están ahí.

Es apenas unos segundos, hasta que el equilibrio me traiciona y me agacho asustado. Bajo del borde y respiro hondo. Mis alas ya no están.

Pero hoy no. Sé que mi sitio no está andando junto al resto. Cierro los ojos, noto el viento sobre mi alas. Están ahí. Lo sé. Lo sé. Doy un paso hacia el vacío.

Como mínimo seré un valiente. O un iluso.

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Eso de que el saber no ocupa lugar no es del todo cierto. Lo comprobaba cada mañana al ir a clase, con su mochila cargada de libros que le iban hundiendo cada día un poco más. Cada mañana, aún de noche, salía de su casa. Triste. Triste de puro sueño y cansancio. Levantarse cansado y triste, y subir a un autobus lleno de gente cansada y triste. Cabizbajos, somnolientos, en la oscuridad de su asiento o entre los codos de la gente a su alrededor.

Cada día, cada semana. Más y más. Por eso cuando dicen que el saber no ocupa lugar, sonrie y piensa que quizá se equivoquen. O quizá sea él el único tonto, hundido entre la monotonía, la impotencia… y el saber.

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Una lágrima. Sólo pudo derramar una lágrima. Necesitaría aún horas para asimilarlo. Hacía tiempo que estaban divorciados, ya no significaban nada el uno para el otro. Él estaba bien, está bien. Ya la perdió una vez, su muerte significaba perderla de nuevo, de una forma distinta. Pero se seguía autoconvenciendo. Eso diría a sus amigos al día siguiente: “estoy bien”. ¿En qué se había convertido su vida? Una llamada y algo se rompió dentro de él.

Pero cada noche le dedicó una lágrima más, hasta el día de su muerte. Una semana después se ahorcó.

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